novembro 28th, 2010
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Tropeçou no batente do elevador. Antes de cair no chão, lembrou que esquecera de colocar no bolso o bilhete premiado da loteria. Fosse uma grande soma, jamais esqueceria. Este era apenas um terceiro prêmio que a sorte dividiu entre mais de cinco dúzias de co-jogadores. Pegaria depois. Quem sabe uma troca por mais jogos, talvez amanhã.
Entrou no carro, girou a chave ainda pensando no que faria com um primeiro prêmio recebido com o sorriso de ganhador único. Ouviu o cano de descarga homenageá-lo com uma salva militar e sorriu acelerando seu Uno 88, travestido pela fantasia de Porsche 2010.
Sem lembrar de afivelar o desconfortável cinto de segurança, que repetidas vezes deixou-lhe o jaleco branco de biólogo com aspecto de vascaíno pela listra de poeira preta, foi multado. Não percebeu, mas foi. Guardas municipais de trânsito sabem se esconder com seus pequenos blocos de vítimas.
No caminho do trabalho, imaginava nunca mais trabalhar. Lembrava com requintes de perfeição de sua adolescência, com raros detalhes como o cheiro das tardes de terça-feira diante da TV e o gosto do refrigerante de domingo, já sem gás no dia seguinte.
De forma automática seu carro seguia sozinho para o endereço em que ficava cerca de nove horas por dia. Sem dedicar atenção maior ao trânsito, observava os prédios. Antigos e novos. Simples e luxuosos. Alguns deles, já visitados, ofereciam-lhe um banquete de lembranças, boas e más. Dos mais bonitos projetava comparações, dedicando-se a perceber qual deles abrigaria seu lar no caso de ganhar uma bolada. Ao passar pelo apartamento de uma ex-namorada sentiu-se com visão de raio-x, interpretando cada detalhe do corredor aonde por muitas vezes desfilou irritado, gritando que não voltava mais.
Distraído percebeu que o sinal brilhava amarelo e pensou em acelerar. Foi interrompido quando notou um pequeno garoto maltrapilho que seguia para o centro da faixa de pedestres segurando algumas velhas bolas de tênis. Freou o carro e ficou hipnotizado pela tristeza na cara da criança que podia ver através do girar das bolinhas que voavam controladas pelas mãos sujas e habilidosas. Entendeu o malabarismo como uma metáfora da vida que o conduzia. Incerto vôo.
Antes do sinal tornar-se verde sobre a cabeça da criança, viu o número ser interrompido. O malabarista agora dirigia-se para sua janela com uma das mãos estendidas e a outra abraçando meio sem jeito as pequenas bolas sobre o peito. Já presenciara a cena anteriormente, mas, não como hoje. Deu-lhe algumas moedas que sobravam no cinzeiro do carro e ingrenou hesitante a primeira marcha. Seguiu mais alguns metros, encostou o carro e chorou. Pela primeira vez em muito tempo, viveu o momento presente. Fora acordado de um sonho que o transportava entre o passado e o futuro desde que se tornara adulto. Péssimo malabarista com o que sentia, deixou cair suas lágrimas e agradeceu ao menino por um olhar no retrovisor.
Marcio Vianna
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